BONI RAGAZZI, O TIRO LA CATENA!
BONI RAGAZZI! O TIRO LA CATENA!
Er Padreterno, un giorno che j'annava pe' ttraverso,
mannò a chiamà l'omo suo ‘n Terra, Papa Francesco.
A Francè, ma me spieghi che succede?
So diventati tutti matti, l’ommini de fede?
Berrette rosse, Vescovi e Monsignori,
hanno sbroccato tutti, hanno dato tutti fori?
Scànnali, sordi che spariscono, mignotte,
questi so' matti! Ma che, me vonno sfotte?
Quando mandai lo Spirito Santo, pel Conclave,
a illuminà le coscienze de quele anime prave,
perché votassero per te, Francesco mio,
nun hanno capito qual'era la Volontà de Dio?
C’erano pischelli, de primo Conclave, ma er resto ereno rossi, de berretto,
già quando era stato eletto Papa Benedetto.
Cioo sapevano benissimo come funziona. Sei Cardinale? Ciai un tuo pensiero?
Ma è lo Spirito Santo che te dice per chi devi votà pe' davero.
Tu manco te n'accorgi. È 'n attimo. Ariva er soffio mio,
ed ecco realizzata la Volontà di Dio.
È così che funziona, cioo sanno tutti,
è er sistema mio, ricordateve i patti:
L'omo mio, 'n Terra, è quello che hai votato,
nun te scordà, Cardinà', si nun te voi trovà fottuto.
Obbedisceje come si fossi io,
si te fai nemico lui, te fai nemico me, Iddio!
Quindi, Francesco mio, 'nte scoraggià!
So fiji de 'na mignotta, ma so quaquaraquà!
Leveje tutto quello che je c'è rimasto, che nun hanno ancora speso,
e applica le pene che te sembreranno avere il giusto peso.
Nun ce ne deve rimanè uno che nun hai punito.
Lo devi, Francè, a quelli che t'hanno mannato cinque euro,
su cinquecento che ne pìano ar mese,
perchè arivassero a quelli che moreno de fame e de sete.
A quel punto 'l Padreteterno fece chiamà San Pietro, e je fa, . . . diceee:
Pietrù, io parto pe 'n viaggio d'ispezione in giro pe l'Universo, e torno . . .
tra 'n centinaro d'anni, come se contano giù la Terra.
T'ariccomanno Papa Francesco, che è 'n brav'omo. Daje 'n occhiata e 'na mano, si cià bisogno.
Si vedi che gnaa fa da solo, faje ' n antro diluvio, e bbonanotte.
Ma no 'n diluvio come l'artra vorta, co l’arca, le coppie e er patriarca,
che ne salvi quarcuno, ma nun sai si è bono o tristo.
Chè i tristi ricicciono, e poi che faccio, je mando n'antro Cristo?
Deve esse nna cosa mirata, ‘ntelliggente,
come le bbombe dell’americani;
nun ammazzamo tutti j umani,
sarvamo, pel futuro, solo la brava gente.
Manneje ‘na peste, ‘n colera, che je s’attacchi come ‘na mignatta,
ma che colga solo quelli tristi, i fiji de ‘na mignotta,
Ce vorrebbe un virus, che ‘je guarda ner cervello,
e a chi je trova la mmerda, lo manna ar macello.
‘Nsomma fa tu, Pietruccio mio,
aiutamo Francesco, er successore tuo,
a rifonnà ‘sta Chiesa, che dev’ esse pe’ tutti,
no che se la magneno quattro farabutti.
San Pietro già pregustava nantro diluvio,
e stava lì, quasi a tirà la catena,
pe mannà tutti ‘n malora, novello Giove Pluvio,
ma abbozzò, e preparò ‘n virus, come pena.
. . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . .
Come tutte le storie dei cantori,
nun se sa come finirà, cari lettori.
Po’ esse che Francesco fa da solo,
come po’ esse che ce vole Pietro.
Ma se ‘l Padreterno ce farà la Carità,
anche stavolta se salverà, ‘st Umanità.
